Dưới đây là đoạn văn đã được viết lại với khoảng 70% từ ngữ được thay đổi, câu từ được trau chuốt cô đọng, sắc bén nhưng vẫn giữ trọn vẹn văn phong lạnh hờn, mạnh mẽ và bản lĩnh của nhân vật chính:
Lục Hạo như điên dại lao chồm về phía tôi, đôi mắt đỏ ngầu đố kỵ xen lẫn tuyệt vọng. Đội bảo vệ lập tức áp sát, vật ngửa hắn xuống nền gạch: “Tính làm trò gì đấy? Ngay chốn công sở mà muốn giở thói côn đồ à?!”
Hắn giãy giụa kịch liệt, gầm gào như thú dữ mắc bẫy: “Tại sao không ai cứu tôi?! Tôi chỉ muốn sống thôi mà! Tôi phạm tội gì chứ?!”
Tôi thong thả bước lại, nhìn bản mặt biến dạng cạn quẻ của hắn, buông từng câu dứt khoát như dao găm: “Tôi cũng chỉ muốn giữ lấy mạng sống của mình thôi, Lục Hạo. Nhớ hồi đó anh bảo từng xem phim tài liệu, thấy bệnh tật làm sụp đổ cả gia đình không? Tôi không rảnh để làm món đồ cúng tế c.h.ế.t chung với anh. Như thế là sai à?”
Mỗi lời tôi nhả ra đều chính là những thứ dơ bẩn hắn từng rót vào tai tôi trước đây. Giờ nhận lại chính món quà đó, trông hắn nghẹn ngào chẳng nuốt trôi nổi một từ. Bà Trương Mi Địch thì rũ rượi gục dưới sàn, khóc lóc gào thét như mất trí. Tôi chẳng buồn tốn thời gian hóng hớt những tiếng gào khóc giả tạo của cái gia đình đối tráo ấy nữa. Tôi quay lưng đi thẳng, không một lần ngoái lại, chính thức bước ra khỏi cánh cổng cục dân chính — nơi chôn vùi cuộc hôn nhân rẻ mạt.
Thế nhưng mãi sau này tôi mới biết, bộ phim hài kịch đen ấy vẫn chưa chịu hạ màn.
Ngày trước khi còn mù quáng tin vào hai chữ tình nghĩa, tôi từng lưu liên lạc của một y sĩ trong viện để tiện hỏi thăm bệnh tình của hắn. Chẳng ngờ vài hôm sau, người đó nhắn tin báo hắn lén quay lại tái khám. Và kết cục lần này còn tồi tệ hơn gấp bội. Trong hơn một tháng “bỏ trốn”, hắn chẳng hề chữa trị mà coi đó như một kỳ nghỉ xả hơi. Ngày vùi đầu vào bàn nhậu, đêm ôm ấp gái gú, sống vô độ như một ông hoàng. Bà mẹ hắn còn tung hô: “Con trai tôi chịu nhiều cực khổ, phải thư giãn tí mới giải tỏa stress”, vừa nhìn hắn nốc rượu vừa tâm đắc: “Đàn ông là phải ăn chơi như thế mới đáng mặt.”
Hậu quả là chỉ trong một tháng ngắn ngủi, hắn tự tay tàn phá cơ thể còn cơ hội cứu chữa thành đống rác sinh học tàn phế. Lần trước bác sĩ còn động viên “vẫn còn hy vọng”, lần này chỉ biết thở dài ngao quán: “Chuẩn bị hậu sự là vừa. Giờ có tạng ghép cũng chẳng kịp nữa rồi.”
Thực ra căn bệnh đã ăn sâu từ lâu, chỉ do hắn tự hão huyền rằng “uống rượu nhiều nên mệt”, nằm nghỉ vài ngày là hồi phục. Thật nực cười.
Và đúng như kịch bản văn xuôi rẻ tiền — khi đường cùng, hắn lại mò đến tìm tôi. Hôm đó tôi xuống lầu vứt rác, vừa mở cửa ra đã thấy hắn co quắp ở góc tường, thân hình xơ xác, cố tỏ ra đáng thương. Vừa thấy bóng tôi, hắn vội nhào tới, giọng lạc đi: “Tôi không dám cầu xin em tha thứ… chỉ mong em cho tôi vay ít tiền được không?”
Tôi nhìn xoáy vào mắt hắn, giữ im lặng. Hắn quýnh quáng: “Tôi biết y học trong nước vô phương rồi, nhưng sang nước ngoài có thể dùng tiền mua suất ưu tiên ghép tạng. Tôi chỉ muốn cược một lần này thôi… Nhà tôi đã bán hết tài sản, nợ nần chồng chất mà vẫn thiếu…”
Tôi mỉm cười cay đắng: “Hóa ra đến nước này anh mới biết ích kỷ là gì. Vì muốn giữ mạng, anh sẵn sàng bán nhà, gom góp đến đồng bạc cuối cùng. Anh quên rồi sao? Chính miệng anh từng phán: bệnh tật thì uống t.h.u.ố.c ngủ mà c.h.ế.t đi, đừng làm khổ người khác. Hay mấy lời cao thượng hồi đó chỉ là trò diễn kịch cho oai?”
Mắt hắn hằn lên những vệt máu đỏ chói: “Tôi chỉ… chỉ muốn được sống thôi! Tôi còn quá trẻ, tôi không muốn c.h.ế.t…”
Tôi khoanh tay, cất giọng lạnh như băng: “Thế còn bố mẹ anh? Anh vét sạch túi họ, đẩy hai người già vào cảnh nợ nần chồng chất rồi quay lưng nhắm mắt để lại bãi chiến trường à? Giỏi thật đấy, vừa ích kỷ lại vừa hèn hạ.”
Hắn xù lông gầm lên: “Tôi sắp c.h.ế.t đến nơi rồi, còn hơi đâu mà lo cho ai nữa!”
À, thế là bản chất thật đã phơi bày. Bao nhiêu đạo đức giả hắn rao giảng trước đây cuối cùng chỉ là lớp vỏ bọc dối trá. Tôi gật đầu nhẹ, bình thản đáp: “Bố mẹ tôi chắc chắn sẽ không đời nào cho vay tiền đâu. Nhưng dẫu sao cũng từng là vợ chồng, tôi cũng chẳng tàn nhẫn đến thế. Đêm nay, đúng ba giờ sáng, ở công viên nhỏ ngày xưa chúng ta hẹn hò, tôi sẽ mang tiền mặt đến.”
Đôi mắt hắn sáng rực lên như dại khát, gật đầu lia lịa. Tôi nhếch môi cười — một nụ cười mà đến bản thân tôi cũng thấy buốt giá. Rồi quay người bỏ đi.
Về đến nhà, mẹ hỏi: “Đổ rác xong rồi à?” Tôi trả lời thản nhiên: “Vâng, dọn dẹp sạch cả quá khứ luôn rồi. Giờ chuẩn bị dọn nhà chuyển đi thôi.”
Chúng tôi dọn đi ngay trong ngày. Mẹ tôi nhìn đời rất tinh tường, bà bảo: “Loại người đó làm gì có giới hạn. Lúc hoạn nạn nó sẽ bám chặt như đỉa, hút cạn từng chút lòng tốt cuối cùng mới chịu nhả.” Đến nay ngẫm lại, từng lời bà nói chuẩn xác không lệch một ly.
Tối đó tôi ngủ một giấc thật sâu, không mộng mị, không ám ảnh, hoàn toàn xóa sạch tên hắn khỏi bộ nhớ. Sáng hôm sau mở máy, một loạt tin nhắn dồn dập đập vào mắt: “Em ở đâu? Sao tôi không thấy em?” “Em lừa tôi đúng không?” “Đồ dã thú! Đến người ung thư sắp c.h.ế.t mà cô cũng nhẫn tâm chà đạp?!”
Tôi lướt nhanh vài dòng, nhếch môi khinh bỉ rồi bấm chặn số. Dễ bị dắt mũi thế thì đâu còn là tôi nữa.
Sau này nghe đâu nhà họ phải gán sạch tài sản, nợ nần bủa văng khắp nơi nhưng cuối cùng hắn vẫn c.h.ế.t. Lục Hạo — đây là cái kết duy nhất dành cho hắn. Nghe kể chủ nợ kéo đến tận nhà, bà Trương Mi Địch ngồi ăn vạ giữa đường, còn ông Lục Thụ Thanh thì giả điên giả dại. Ông ta bị đánh gãy một bên chân, bà ta thì tâm thần phẫn loạn, chẳng còn chút dáng vẻ “mẹ chồng quý phái” năm xưa.
Một người bạn gửi cho tôi đoạn clip: Trương Mi Địch tóc tai bù xù ngồi gào khóc trước cổng cục dân chính: “Không ly hôn nữa!”, còn Lục Thụ Thanh lết bết bên cạnh với cái chân gãy, bộ dạng tả tơi chìa tay xin tiền người đi đường.
Tôi xem xong chỉ nhắn lại một câu: “Nhờ người đập nốt cái chân còn lại cho nó cân.”
Tôi từng hy sinh, từng ngu ngốc, từng nghĩ chân thành sẽ đổi lại chân tình. Nhưng thực chất, tôi chỉ là một cái máy rút tiền, một vật hy sinh hợp pháp cho cái gia đình đó. Vì vậy, tôi chỉ muốn gửi lời khuyên chân thành đến những ai còn chìm đắm trong “tình nghĩa”:
Đừng tự làm mình cảm động nữa. Bạn hy sinh hết lòng, người ta chỉ xem bạn còn bao nhiêu giá trị để lợi dụng. Có những gã đàn ông, bạn cùng họ vượt qua bão giông, đến khi sống tốt hơn họ sẽ đá bạn đi như một đống rác. Có những người bà con, bạn từng đối tốt hết mực, đến lúc bạn ngã ngựa họ sẽ đạp bạn xuống bùn không tiếc tay.
Tôi không khuyên ai phải sợ hãi hôn nhân. Tôi chỉ muốn nhắc nhở một điều — dẫu có yêu đến kiệt sức, cũng phải giữ lại cho mình một con đường lui. Chẳng có ai đáng để bạn phải c.h.ế.t cùng cả.
(HẾT)